Guaripete's Subconscious: September 2005

Friday, September 30, 2005

Noticia Fatal

Un Viernes al medio día, una y treinta (aproximadamente), la televisión de mi casa fue cortada con un repentino coitus interruptus, fatal, de esos qye te dan cojonera. Era el aviso de "Extra" del noticiero, informando sobre un tiroteo que había ocurrido cerca del Palacio de Miraflores.
- Gracias estudio- dijo la periodista con voz sacudida y nerviosa. Efectivamente, hace pocos segundos acaba de ocurrir un enfrentamiento entre dos bandos... con ráfagas seguidas de tiros...se supone que fue gente del oficialismo y la oposición...propiciado por el encuentro entre dos marchas que estaban pautadas para el día de hoy.
En ese momento el camarógrafo enfoca el piso, revelando que estaba roseado con leves pizcas de sangre, quizás expuestas de una manera muy artística, muy espontanea como el artista que acaba de terminar de plasmar su obra de arte, sacada de la nada, de los más profundo y cochino de su inconsciente, quizás; nada de actos premeditados, la espontaneidad pura reflejada en aquel pavimento (lástima que no tenía instalado el VHS. ¡Para haber grabado aquella obra de arte!), Al volver a retomar a su compañera, se evidenció un aparente malestar en su cara, que fue seguido por pequeños chorros de sangre que inundaron la cara de la corresponsal desgraciada, siendo esto evidencia clara del génesis magistral escupido en el piso.
De manera milagrosa, la reportera se había mantenido en pie el tiempo necesario para poder informar al mundo los designios de su propia muerte.
- Me dieron- fue lo único que dijo.

Friday, September 23, 2005

Monólogo sobre la ridiculez Hollywoodense de nuestros tiempos

Con el pasar del tiempo, la vida misma se ha convertido en una película europea, venezolana quizás, pero siempre con el deseo que sea algo de calidad, digno de ser rodado, digno de ser vivido. La gente a veces se confunde de libreto y queda desolada como el niño que acaba de nacer y no sabe porque le han dado esa nalgada. Pero el actor empieza a improvisar, se disgusta con el director porque piensa que ha sido una trampa impuesta en la que ha caido para luego ser reprimido.
- ¡Pero tu eres mi hermana Drubeska!, no nos podemos casar- vomita al aire el solitario actor en su musa fermentada,
Las luces arropan el escenario con la perversión de desnudar a la persona desorientada que no sabe lo que está ocurriendo, pero que, como le enseñaron desde pequeño: El Show debe continuar. Por eso continua viviendo como lo ha hecho siempre, continua aprendiéndose los libretos de memoria, estudiando cada coma, cada punto y aparte que le ha sido dado para ser aprendido, continua improvisando, continua respirando porque no se da cuenta de ese pequeño detalle: respira. Tiene que ponerle un nombre al Director que desconoce, pero que está detrás de todas esas luces, para que todo tenga un sentido y un orden. Sí, sí, sí, sí, sí, claro que está ahí. La mirada puede tocar su cuerpo, lo acaricia por cada rincón inédito con morbo, con asco, con miedo.
-¡Dubreska yo te amo!-grita llorando- No mueras, no mueras, no...
La improvisación ahora es real, siempre ha estado escrita en el libreto. El silencio es quebrado con inminentes aplausos.¡Bravo!, ¡bravo!- gritaba la gente extasiada. Pero el actor sigue llorando, todo es real, no es momentos para aplausos. Los Bravos son ahora ecos que rebotan por todo el lugar, la mirada del director se vuelve más malvada de lo común envolviendo el lugar en algo inhóspito, repugnante. En el momento más puro de su ira, como pudo lanzó la silla hacia donde estaba el Director sabiendo que iba a atinarle. Las luces se apagaron al compás de los vidrios que rebotaban en camara lenta por el piso.
- ¿Qué es esto?- dijo confundido al salón vacío-
Le había atinado al espejo que no había percatado, pero que había estado desde siempre. No se había dado cuenta que el Director era él mismo, era el dueño de su propia película, era el dueño de su propia vida.

Saturday, September 10, 2005

Estafa Natal

Soñando con conocer el infierno, la única herramienta que tuvo a mano fue la de matarse. La decepción vino después de la nalgada, dándose cuenta que el infierno, aquel lugar maravilloso de fuego que le habían vendido, no existía. Ya en el lecho de la madre no le quedó mas que llorar, no por la nalgada, sino por la estafa.

Thursday, September 08, 2005

Soy el Poema que escribí anoche
Nado en las nubes de sangre que derraman sus lágrimas sobre calles vacías,
delfines con alas vuelan a mi alrededor, se ríen de mi dolor, de mi miedo, esperan con paciencia mi destino
Letras escritas en esta hoja
Letras que nadan en mi dolor, se ahogan de tanto miedo.
Letras que están llenas de odio por los demás, le dan vida a esta canción Soy el poema que escribí anoche, la gente muerta que duerme y no quiere despertar más Soy las calles vacías que se llenan de mi sangre
Soy las nubes llenas de odio que lloran sin parar
Soy los delfines que me comen vivo
Soy el mar lleno de vida roja
Soy las letras del poema que escribí anoche
Soy esta canción

Sunday, September 04, 2005

Confesionario Presidencial

El Presidente de la República, como normalmente habituaba a postrarse, en todos sus días afanosos desde su sorprendente nombramiento al cargo Presidencial, en el único lugar donde no podía ser molestado, según órdenes explícitas, bajo ninguna circunstancia que pudiese alterar su estado meditabundo, con las miras puestas a su despojamiento mórbido de las mañanas.
Aquel lugar, era el único en donde se podía respirar a todo volumen, sin ninguna clase de pena, los estruendos deleitosos del silencio. Para el jefe de Estado era una comunión directa con Dios, podía saldar sus deudas, colocarse al mismo nivel mundano del moribundo despreciable, que arrastra sus penas en el basurero más decente de su reinado. Podía quitarse la máscara de Mesías; las quimeras de millones de personas, que ponían, unos con inquebrantable fe y otros con resignado odio, una utopía salvadora, un nuevo mundo que se contradecía con la promesa de la Biblia, pero que era regalada por un vendedor de seguros, con las características típicas de un Jesucristo esnobista, apoyado por los Estados Unidos; se quitaba de encima, uno de los infiernos más atosigantes del ser humano: el hambre.
Delante de su trono oficial, mandó a colocar, rebeldemente, la imagen del Libertador, que se tenía como costumbre colocarlo detrás del sillón Presidencial, para que así Bolívar pudiese soplar de manera sigilosa, las ideas más brillantes jamás expresadas en su época sublime, enterradas en el Panteón Nacional, como cenizas lúcidas: fieles centinelas de los sueños de los venezolanos.
Pero aquello era un desafío. Una bofetada escupida con desprecio, un gargajo de sangre coagulada. Rezaba irónicamente la poesía de Neruda: “Me gustas cuando callas, porque estás como ausente…” Sabía que en aquel oasis diplomático, estaba exiliado de cualquier réplica… Los óleos del Libertador perdían fuerzas ante aquellos pensamientos, que desplegaban su hedor puro, la esencia intelectual del Presidente.
Suplicios mezclados con pensamientos placenteros, disfrazados en camuflaje húmedo, el uniforme medieval sadomasoquista, reflejando el solvento de sus deudas pendientes. -Es difícil saber tantas cosas, pensó- Ahora tenía tanto sentido la frase Socratiana: “Yo sólo sé, que no sé nada”.
- Yo sólo sé que no sé nada- dijo, robando aquella frase, como robaba los sueños de los venezolanos, envueltos en barriles de petroleros.
Se cercioró de ocultar los documentos que lo implicaban en la confesión. Vio que la verdad estaba escrita en papel tualé, en una prosa muy asquerosa, pero muy real. Toda la verdad de su vida escrita a manera de sinopsis.
- La verdad huele muy mal- dijo el Presidente, bajando la poceta y roseando el ambientador de baño.

Friday, September 02, 2005